Ci siamo. E partiamo dalla più straordinaria delle penitenze dei giochi dei nani, dopo dire e fare e prima di lettera e testamento. Parto da qui, dunque, dal bacio, perché non si può parlare di sesso senza tirare in ballo il bacio.
Il sesso senza baci è un piatto di spaghetti al pomodoro fresco e basilico, senza spaghetti. E senza pomodoro fresco. E alle volte senza nemmeno il basilico. Resta solo il freddo della ceramica, o della porcellana, che è fredda uguale, ma è più cara.
Quindi è da qui che si comincia, dal bacio, da quella che è la più intima delle unioni tra due corpi e l’anfiteatro, tempestato di fuochi d’artificio e inondato da fiumi di acquolina, del piacere.
Quando ci baciate, entrate dentro di noi, e se vi permettiamo di farlo, ci aspettiamo che ci piaccia. Tanto. Da morire. Bella forza, direte voi, ma come cazzo facciamo a sapere come vi piace essere baciate? Non è che siate tutte uguali, no?
Vero. C’è a chi piace 5000 benzina, di quelli con il rombo, che le incolla al muro e le sciarpa due metri di lingua fino a solleticare l’ugola, senza nemmeno lasciarle il tempo di un “Ciao come stai”. A una, invece, piace lungo, intenso da morire ma diesel, che parta piano e vada in crescendo e pure in aumentando. All’altra, piace Visitors, a colpetti veloci, malandrini, furbetti. A un’altra ancora, magari, piace in balconata: con le lingue che si sfiorano, ma con le bocche di là dalla ringhiera. E poi ci son quelle a cui piace più il desiderio del bacio, che il bacio in sé: quelle così diventano sceme per il bacio che ci gira intorno, si fa aspettare, poi le sfiora, si sposta, sfugge e ritorna, in un crescendo di tensione e umidità da clima pluviale, in agosto, coi monsoni.
Il segreto, l’unico e solo, è ascoltare. È sentire. Ascoltare con la pelle. Sentire con gli occhi. Toccare con mano (spesso e volentieri). Se la donna che state baciando piano piano, o forte-forte, o un po’ piano e un po’ forte, non si scioglie come burro nell’anti-aderente, tocca cambiare ritmo. O modo. O tecnica. O pathos.
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